Non è notte questa notte Dove vi guardo sulla porta di casa Sbadigliare i fanali e andare A dormire. Con le mani asciutte E l'abito stazzonato Inadatto a piegare il colletto Per incidere nell'iride L'imperfetto cerchio lunare. Non è notte Ancora su questa tazzina Vuota di caffè, Su questo nudo  Di Schiele infilato

Le rose finiscono Mettono la coda, gli occhiali E si accontentano di un viottolo. Non ospitano il grillo O la vespa, la ragnatela. Non accartocciano le braccia A ombreggiare di luna Il corpo. Le rose perdono il coraggio Quando nessuno più Né ruba l'agonia Staccando dalle mani           

Le lettere si sdoppiano Sulla lavagna Dei maestri. Unico resta il significato Solo Il non compreso Gratta le muffe dagli angoli E poi va, camminando via. E questa pantomima sociale Frange il muso Agghindato di menzogne Contro i guardiani di sempre: Il tempo, La solitudine, La mediocrità.

Costruire un impero in un piatto Mangiarlo. Sorseggiare oceani che ospitano civiltà perdute Impararne la lingua Gli accenti Le perplessità. Nei cortili sognati Scemano le ombre Le lucciole Divampano Fili di riverbero si fanno I peli dei bruchi, Un codice il loro Piegarsi alla brezza. Diviso il tacchino con una gatta Rilassa Il vuoto tra i

Ti ho lasciato un fiore Sul tovagliolo, Una ruga in faccia A sguazzare e sorridere. Ti ho lasciato oggetti, Riflessioni, Predicati. Tanti aghi, carezze, caramelle Dentro a canzoni con non potrai mai più Ascoltare con le orecchie Tue soltanto. Mi sono fatto da parte Come fanno i fiumi Riluttanti Vivi Con sciabordio che è silenzio E

Dirada, sollevata sopra i campi Dal mio passaggio irruente La nebbia settembrina Timida radice Di un albero immaginato Che di nuvole fa foglie, Di ogni pioggia ombra  O inverno. Il senso di colpa Annida discreto  In ogni giorno liberato E nel respiro che affonda Scavando brandelli di sogno  Non ancora sognati: Desidero qualcosa, qualcuno La