C’è quella palla, di nuovo,
Come il mese scorso.
 

O forse è un soldo,
Formaggio
Una mongolfiera.
 

C’è, vuole esserci, non se ne va.
 

Punge cuscini e finestre serrate 

Come uno scorpione,
Rotola lenta,
Nane e divi si scostano e ritiran le vesti,
Per non farsele calpestare.

Lei pare fermarsi,
Ora che albeggia, finge di ammiccare.
 

I galli son lesti
A mangiare la foglia,
Sanno che finge:
Non gliele cantano a torto,
Ma nemmeno a ragione.