Ho imboccato il viottolo che porta al sonnecchiare,

Il libro cade a terra,

La birra intiepidisce,

L’attenzione scivola sull’ultima frase.

Un precipizio scavato nella sabbia

Per catturare ragni di tempo

E grilli di virtù. 

Non fare, non parlare, non muovere il corpo.

Emidio scrive, io mi riconosco,

Perché come sempre c’è bisogno delle tasche altrui

Per sapere come siamo e cosa

Abbiamo conservato.

Blake canta con una voce che ha pescato da una pozzanghera,

Gettando un verme,

Senza ferirlo. 

Così sono certe giornate: 

Piano 

In apnea 

Strisciano fuori

Sembrano morire e invece

Solo non vanno da nessuna parte.