Lune senza nome

Sono cose che non hanno un nome

Sono cose che vanno via

Che mettono l’ombra davanti ai propri piedi

E inciampano.

Sono cose, siamo cose,

E le persiane abbassate le chiudiamo con le ciglia

Per non vedere la morsa

Stretta al cuore che verrà.

Chiusi dentro,

O chiusi fuori poco importa

Mangiamo le mani alle carezze

Per non udirne il bisbigliare.

Siete cose, siamo cose,

Che non hanno un nome, né una faccia,

Ma un sorriso quello sì, e non dipinto, non perfetto

Non un taglio scuro, in una maschera,

Non una piega magra, in un volto ossuto

Non una follia senza gambe, in un petto vuoto.

Siamo cose, sono cosa,

Se non smetto di pensarti

Falce o ghigno

O aggraziato

Bagliore di moneta

Fuggita dal mio scrigno.