Conto le anatre, sotto questa luna delle quattro

Ogni notte che torno

Con il cuore abbarbicato, confuso, macchiato, sulle spalle 

Vicino al collo

A farmi le fusa.

E’ il mio?

E il sudore asciutto e goduto

Sulla pelle delle scapole, 

Disegna isole di fremiti trascorsi

Nel mare delle impurità.

Ho unito i puntini tra i capezzoli scuri

Seguito come un cane la linea della schiena

Fino all’ombelico

Così mi distraggo contando

Le anatre svogliate

Contrariate dal risveglio,

Dalla mia prepotenza

Tiro loro addosso, il cuore

E’ il mio?