Il grande maestro vento legge le cornacchie, note bizzarre sull’alta tensione, incuranti nel mutare lo spartito e gettare via di volta in volta le chiavi. Lui non ha bacchetta, ma rami: salici per archi, larici per fiati, l’inverno che ha fatto ottoni di castagni e pioppi. Batte il tempo una quercia spezzata.