C’è qualcuno di chiaro, 

Soffiato fuori, 

Come l’ultimo lunghissimo
sospiro del buio. 

Non si distingue mai con certezza 

Il nome – se Alba,
se Aurora – per la fretta, 

Lo slancio 

O forse soltanto una fresca
timidezza. 

Certo è, s’appoggia alla porta, 

Guarda sorride e va, 

E pochi
la vedono,

Pochissimi ci fan caso, e lei, 

Vaporosa, 

E’ felice così. 

Nelle
credenze i  biscotti fremono,

Tremula il latte nei frighi e sbuffa 

L’aroma del caffè. 

Lei ha destato tutti, 

Lei 

Non è già più qui.