Da non uscirne, di legno

E di terra, di torba

E di bastone conficcato nella mota;

Di questo è la gabbia, l’intrico,

La parete della casa inabitata,

Ma prigioniera di un bosco.

Il vento a volte guaisce, sposta, dirama,

Divampa lo scricchiolio come attendesse l’edera

Che non verrà, non degnerà né lui né me.

L’osservo, sinuosa, sul muro ruvido del camposanto

Perdersi in smancerie.