Continua il mio viaggio nell’ignoranza dissolta, attraverso questi racconti d’autore del Sole 24 ore domenicale. Continua perché anche nel caso di Katherine Mansfield (vi prego, ditemi che almeno di questa non avete letto niente) ho scoperto un’altra autrice di cui nulla sapevo.

Autrice di racconti, soprattutto, e donna sfigata, anche di più.

(pensate solo che pur crepando prima dei 40, nel 1923, è riuscita a beccarsi gonorrea, artrite, depressione, pleurite, tubercolosi e chissà quante altre rogne)

Dicevo, che era comunque sfigata ma conosciuta; se non altro, da Virginia Woolf, che l’apprezzava come la piadina apprezza lo squaqquerone. Ed è anche apprezzatissima ex post, come narratrice di storie brevi, tanto da avere dei bei siti dedicati come questo, delle pagine di diario sparse per la rete e la possibilità di visitare via web la sua casa natale, nella terra dei kiwi.

Ma non è certo per tutte questo particolarità da personaggio  di culto che ho apprezzato la sua scoperta.

Sono stati i racconti, o meglio, uno in particolare, a darmi soddisfazione dall’assaggio.

Non si può negare che l’apprezzamento reciproco con la Woolf coincida con una mood narrativo comune, fatto di lentezza, profondità e sfumature, anche a rischio di sacrificare una trama, a tratti relegata a puro orpello.

Comunque, qui ci sono due racconti (il terzo sono poche pagine e ha valore stilistico, più che narrativo, quindi potete ignorarlo) entrambi belli, entrambi che mirano a mostrare la frattura sociale, la decadenza di una certa borghesia che non sfugge a se stessa, senza lesinare sulle descrizioni di ambiente ed emozioni.

Nel primo racconto, Alla baia, la Mansfield descrive le vicende estive di un gruppo di persone, i loro pensieri, le loro emozioni, i loro sentimenti più o meno nobili. Scopriamo Stanley, e la sua famiglia e i suo vicini di casa, e le sue paranoie. E scopriamo il paessaggio e il contorno di questo mondo borghese, dove la vita sembra essersi ficcata in un pettegolezzo o in un gioco di bambini e non volerne uscire più. Non succede niente, in questo racconto, eppur si muove. L’emotività del personaggi si allaccia e slaccia sia dentro le pagine, sia con il lettore. Certo, vi prego, allontanate da voi queste righe se siete in fase di relax lettura estiva cazzeggiativa, perché finchè c’è da leggere un racconto o due, okay, ma parecchie pagine vi frantumerebbero i maroni.

Il secondo racconto è più bello, anche se magari meno forte, a livello di stile. Però la descrizione della festa organizzata da una famiglia borghese, mentre nella stessa via una famiglia povera perde per una caduta da cavallo il padre dei suoi 5 figli, è un qualcosa che ha una tensione nascosta, un qualcosa che fa riflettere, nonché avvince. Il racconto è Garden Party, lo potete leggere qui, ed è parecchio bello, secondo me.

Ripeto, è un pianeta molto vicino alla tecnica narrativa (molto superiore, per altro) della Woolf, e quindi per chi vorrebbe bruciare i libri della Virginia con un fungo atomico, dubito che possa apprezzare la Mansfield.

In ogni caso, perché oggi mi va così, vi scrivo un pezzo di incipit di Alla baia, dove si fa un affresco della baia, prima che si svegli.

Mattina, molto di buon ora. Il sole non era ancora spuntato e tutta la Baia di Crescent era nascosta sotto una foschia bianca che veniva dal mare.Dietro, le grandi colline boscose trasparivano appena: non si vedeva dove finissero, né dove cominciassero i prati e i bungalow. La strada sabbiosa era svanita, e così pure i prati e i bungalow sul lato opposto; più in là, le bianche dune ricoperte d’erba rossiccia non c’erano più; niente segnava più il confine tra mare e spiaggia. Era caduta una pesante rugiada. L’erba era azzurra, e grosse gocce pendevano dai cespugli,  erano lì lì per cadere; il toi toi argenteo e lanuginoso era fiacco sul suo lungo stelo, e tuttee le calendule e i garofani dei giardini s’inchinavano fino a terra sotto il peso dell’unidità. Le fredde fucsie erano inzuppate, rotonde perle di rugiada indugiavano sulle foglie piatte dei nasturzi. Sembrava che il mare fosse avanzato furtivamente nell’oscurità, che un’unica immensa ondata fosse salita gorgogliando – fino a dove? Forse, se ti fossi svegliato nel mezzo della notte avresti potuto vedere un grosso pesce guizzare per un attimo davanti alla finestra…

Ecco qua. Se c’è qualche errore di battitura ve lo tenete, ché sto sorseggiando del Porto e non mi va di rileggere. Ah, se vi state chiedendo cosa sono i toi toi, sono questi,  mentre i nasturzi sono questi.
E’ tutto, cari. Al prossimo assaggio di raccontini.