Mi hai fasciato i piedi con mattoni di gomma,

Dipinto gli occhi dei colori dell’estate

E delle domeniche di maggio.

Le unghie, le hai nutrite con sorrisi,

Le labbra affamate di sbadigli.

Mi hai insegnato i nomi delle strade

E i cognomi delle stelle,

I versi del bosco e dei poeti,

Non hai mai imparato a pronunciare la J,

Ma conosci lettere che io non ho scritto mai,

E sai trovare i miei calzini blu.

Le ossa, dure da spezzarsi e fredde e lucenti,

Le hai tenute dentro per pudore

Mentre il cuore,

Bagnato e molle e sempre caldo,

L’hai venduto alle farfalle, per mezza nuvola 

E un abbraccio che ti rifiutai.

E non avrai nemici, madre mia,

Quando inorridita mi donerai il desiderio di sconfitta, 

Contro il tempo, che mi donerà la tua.