Il grigio del cielo piove come una tomba,

Che ammalia i fiori, i santi, i pianti e le preghiere;

I piccioni si riparano

Davanti alle finestre chiuse,

Le chimere nei cassetti

Tra batterie mezze scariche,

Elastici, mozziconi

Di candele,

E viti che non reggono più

Ingranaggio alcuno.

I tergicristalli lavano la faccia al mondo,

Le pozzanghere spalancano le braccia,

Con l’aria di chi è sazio,

Ma se deve

Mangerà ancora.