Con le nuvole a sonnecchiare, 

Sopra piccolissime 

Feritoie d’azzurro, 

C’è anche un soffio pigro, 

Una toppa chiara fra i mormorii del mattino. 

É tutto laggiù, 

Tagliato come si fa per una pagina morta,

Dai fili della luce, 

Come se poi il buio, non si allacciasse 

Fin troppo alle cecità, 

All’umanità che scompare, 

Alle pietà perdute. 

Nemmeno a inchiodare le briciole in cielo, 

Troviamo la via di casa.