Di propositi no, 

Nessuno ormai; 

Ma resta il gelo a imporre i guanti, 

Per separare le pagine davanti al mare, 

Che non vogliono saperne di staccarsi eppure, 

Basta un soffio, 

Uno sventolio. 

E così, come loro, vorrei 

Le giornate: 

Dense, irruenti, curiose, 

Separate solo da un paio di sogni e qualche respiro. 

Alla fine, la bassa marea, 

Non fa che aprire parentesi 

Di schiuma, senza chiedere

Di chiuderle mai.