Dormo poco, leggo poco, corro poco.

Ascolto la musica vecchia, dei morti,

O di chi grida e graffia le viscere con unghie di ferro

E te le porta via

Per farne marmellata.

Gli incubi si siedono nelle valigie dell’alba, 

Quieti e rassegnati.

I bei sogni prendono un coltellaccio dal cassetto,

Vicino ai cucchiaini del caffè.

Si tolgono il trucco, pesante, 

usando un sapone neutro e l’acqua fredda.

Hanno denti affilati, rughe, cicatrici,

Hanno artigli e corna e squame.

Ti abbracciano il cuore e addormentati

vengon via con te.