Il fresco

Il fresco graffia la mattina
Rosa rossa schiacciata
Sull’asfalto
Pozzanghere con tutte e quattro
Le mani avanti
E il fiato corto

Il fresco gratta via
Anche le ciabatte
I minuti
Le minacce…
Sembra la coda
Di una lucertola sbadata
Che trotta via
E non ci pensa più