Non piove più. Le civette hanno sgridato i pioppi E i ciliegi, Le pozzanghere si sono disegnate sulla pancia Un palpito sgraziato; Il fruscio di un'auto Tende un agguato all'alba; Una canzone, A uno spleen esausto E bizzarro. Servirebbero mani selvatiche, Piedi inquieti, Unghie voraci. Abbiamo facce lontane: Le labbra inaridite Non fanno rumore.