Non sarà la cecità, 

Non il pane fragrante delle infatuazioni,

Né una lingua madida,

Che ripone le sillabe sulla credenza della voluttà.

Nella risacca innocente 

Delle chiacchiere che vuotano il bicchiere,

Raccoglieremo conchiglie enormi,

Più grandi di una bugia,

Più di un arcano malizioso,

Di un bacio a lungo obliato

E adesso esploso.