La pioggia è un mare dolce
L’acqua una falena
Il vento sa di burro
Il buio una sirena

Alterna blu a rigore
Del morto un po’ alla volta
Del cieco in cima monte
Del vivo per errore

E fan presto i concubini
A fingersi persone
San scegliere i momenti
Persino le parole

Non resta che dormire
Affidare tutto ai sogni
Coltivando arcobaleni
Nella bava sul cuscino