Old Fashioned in Vintage Bar
Qui
Dove il brusio attenua.

Nelle teorie di tavoli allineati
Soffusi di luci chiare
E ghiaccio sciolto

C'è un buio Certe volte Sulla porta matura Di luci.   Aperta Non bussa la luna, non Carezza alcuna Sull'asfalto; Solo dondola La chiave E il guscio delle case zittisce Le melanconie.   Sono sere dinoccolate Di canzoni sciatte In cui nessuno sceglie, nessuno Preferisce; Si fanno andare: Scivolare è un lenzuolo Di lontananza E scopre il capo, Infante spettinato. Così ci si

Si comincia col cercare
Uno spazio per le parole 
Frugare 
Nel bianco cartaceo 

Bisognerebbe essere stanchi,
Certi giorni
E certi più di altri e non
Finire le fragole,

Imperscrutabile, piega il capo
E declama uno stormire cauto
Il carpino
Cresciuto fra il nostro

Ti siedi qui con me Incauta primavera? E aspettiamo lo scricchiolio Del grecale nel suo frugar di foglie Secche E siamo vecchi: La foschia intreccia il gesto e il passo E al gesto Al passo Avvampano le sere. C'è un chiarore Sospeso Tra l'uscio e il punto Ove precipita lo sguardo Maliconico. Siedi ancora, primavera, Lascia cadere

Negazioni. Chimere. Scopate.
Le facce intorpidite
Dalle rivoluzioni.

Mentre Le simmetrie infettano I sassi, il sole, Le rose rubate per te, Cerchiamo l'abbraccio Nei cassetti, nelle pose, Tra forchetta e cucchiaio, tra Monte e ghiacciaio, tra Scala e solaio, tra Noi e la noia, tra Il doppio e il paio. E mentre Nella tregua confusa del sogno Ci abbandoniamo Al sarebbe potuto Respira Un

Inchini la poesia In un bicchiere blu Tutto quello che parla tace E prima di andar via Salutami Virtù Ché tutto ciò che viene piace. Una canzone con le mani calde di carezza, e calme Sì annidano le dita Salde Sulle unghie graffiate dalla carne, e tu Inchini l'afasia Divampi Voluttà Quello