Bui

C’è un buio

Certe volte

Sulla porta matura

Di luci.

 

Aperta

Non bussa la luna, non

Carezza alcuna

Sull’asfalto;

Solo dondola

La chiave

E il guscio delle case zittisce

Le melanconie.

 

Sono sere dinoccolate

Di canzoni sciatte

In cui nessuno sceglie, nessuno

Preferisce;

Si fanno andare:

Scivolare è un lenzuolo

Di lontananza

E scopre il capo,

Infante spettinato.

Così ci si attarda

Lontani

Il sogno affievolisce

Il sonno

Rincuora.