Chi è stato chissà, 

A tagliare il cielo così. 

Dove ha nascosto la lama? 

Dove ha trafugato ago e filo

Per cucire gli azzurri? 

Chi è stato a trovare 

Il tempo di cancellare con una gomma 

D’aria e vento l’orizzonte? 

E chi ha ricucito insieme i lembi? 

Domande inutili. 

Gli azzurri, inselvatichiti, 

Si strapperanno di dosso vesti e braccia,

Alla nostra prima distrazione. 

Ce ne accorgeremo solo più tardi, 

Per voce d’Autunno 

O d’Imbrunire.