Contiamo le stelle. 

Hanno tutte le faccia 

Piccola; 

Ad alcune manca. 

Potessimo incollare ognuna 

Una maniglia, 

Non sarebbero porte, né finestre, 

Ma pentole imperfette, 

Per cuocere il buio, farne pietanza, 

Farne nutrimento, 

Senza briciola alcuna.