I profili sono le mani delle cose d’esse prive, 

I comignoli scheggiano i tetti, i perdigiorno pitturan le città;

Le metà dei terzi contano i secondi

sommano uno, poi ricominciano.

In tutto questo merito, 

cerco una colpa da frustare, 

cavalcare, stringer le briglie per farla sanguinare

sputare i denti e la lingua

calpestati dagli zoccoli lungo la fuga

che mi porterà altrove

dove i profili sono mani,

e i tetti

manigoldi.