Febbraio 2013

L'aria frigge di neve. Impaziente, il sale aspetta ai bordi Delle pozzanghere. Le strisce, dal fiato corto E spezzato, Sognano una magia che regali l'illusione Dell'invisibile o del non mortale. Anche i pini, attoniti, Puntano il muso in alto, Al buio malcelato dalle insegne E dai catarifrangenti. Io dormo Con i piedi