Nei fiammiferi
A casa mia non ci sono fiammiferi
Nessuno fuma e gli accendini
Hanno quel sorriso comodo e senza ombra
Della modernità.
Abbiamo caricato così
Lo sfrigolio,
Il ritmo scrosciante della scatola agitata,
L’ odore dello zolfo
Le dita scottate
L’immagine di un nonno intento a bestemmiare,
Tutto sul treno
Senza ritorno dei ricordi lieti.
Ora a poco vale
Ricomprare;
Meglio correre avanti
Sfrigolare di fiamme
E diavolina:
Cercare nello scoppiettio del fuoco
Il borborigmo di una nuova identità.
