Bollirà e sbollirà
Il profumo del mandarino
Non arriva fino alle pagine.
Del formaggio mangerò anche la buccia.
L’acqua per il tè forse bollirà
E sbollirà,
Con la faccia tosta di un arcobaleno bizzoso.
Resta solo difettosa la postura:
La birra si scalderà,
I Portishead smetteranno di cantare.
Entrambi troppo presto.
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