C’è un modo carino per dire che ho smesso di leggere questo libro perché era una palla? 

No, non credo… e in effetti, ero arrivato a pagina 28, più o meno, ero al mare, potevo permettermi ancora mezzora di lettura prima di schiodare il culo dalla sabbia e ritornare, ma veramente mi stavo annoiando. 

E allora mi son detto, Ecchè, se ti stufi, vorrai mica continuare a leggerlo? 

Ma è corto! diceva una vocina…

Ma è un’allegoria! diceva un’altra vocina…

Ma è del XVIII secolo, diceva una terza…

Ma è critico nei confronti della società dell’epoca! Ed è pure un po’ sporcaccione, se vai oltre la superficie… dicevano altre vocine.

Okay, va bene, sarà anche tutte queste cose qui, questo libro che parla di uccello, ma a me sta annoiando a morte, e pure voi vocine siete petulanti e cagacazzi, ve ne rendete conto?

E così, indovinate cosa ho fatto? 

Ho messo il libro nel mio nuovo zainetto frigo della Quechua (qualcuno mi dice la pronuncia giusta, please? che mica lho mai capita!) e me ne sono fuggito, con l’idea di non andare avanti.

Adesso, subito, probabilmente me lo porto a letto, questo uccello bianco, (potete fare battute, sì) e provo a leggere qualche altra pagina, ma non lo finirò. E’ no-io-so.

C’è la sultana, antipatica e insopportabile, che soffre di insonnia, o comunque ama farsi raccontare da due emiri e due donne  una favola, finché si addormenta.

Ed ecco che come un round robin orientaleggiante si dipana la storia di questo allegorico Uccello Bianco, che via via vive molte avventure, tra damigelle che bellamente fa partorire degli spiritelli lasciandole vergini e via di questo passo. 

Quel che mi perplime, in effetti, era già qualcosa che mi ronzava in testa prima di acquistarlo…

E’ così vecchio e fuori di  diritti, questo testo, che quasi mi veniva da ridere a leggere le minacce sui copyright… e quindi, diciamo, mi aspettavo una buona dose di anacronismo e di impegno del lettore per capirlo con i dovuti distinguio.

Epperò non ci sono riuscito. Quindi, sì, è così. Vi sto parlando di questo libro anche se non l’ho nemmeno terninato. D’altro canto non è che mi possono piacere tutti, no?

Domani c’è uno che non conosco, Ernst Junger (l’umlaut sulla u metteteceli voi mentalmente) con il racconto Il tentente Sturm, che conosco ancora meno. Vedremo…