Ogni tanto mi dico, ma che cavolo di blog di scrittore è questo, se non si legge mai niente di quel che scrivo?

Già, è vero.

E in effetti scrivo poco, di questi tempi, anche se faccio molte altre cose, e quindi non lo dico certo con rammarico. Riempire i tempi della vita di cose belle, per me, è sufficiente a non farmi mai chiedere quali cose belle volere, per riempire i tempi della vita.

Comunque, un motivo dell’assenza di raccontini, su questi schermi, è dovuto anche al non fare concorsi. Sai com’è, fai il concorsinoX, ti pubblicano il racconto, e tu da vero pigrone delle nevi ce lo sbatti sul blog con tanto di link, anche se poi il 70% di quelli che leggono il blog l’hanno già letto sul sito del concorso e al rimanente 30% non gliene frega una mazza.

Però succede che ogni tanto ci ricasco e partecipo, anche se i motivi ormai si sono ridotti a tre: affettivi , economici o tantoper. Il motivo tantoper è indubbiamente il migliore e meno impegnativo.

Fate anche voi un sacco di cose tantoper, confessatelo!

E così succede che è la sera del 31 e che sono in macchina con Silente e la Valchiria, al rientro da Milano, e si parla. Eccovi il dialogo, e come nasce un tantoper, più o meno:

Insomma, ora avete capito come è nata la mia partecipazione tantoper al 300parole. La sera di Halloween l’ho passata a scrivere questa idiozia – che non è uscita neanche tanto male – così per indispettire Silente, che è quello che ha scritto di castagne. Lo Zucchero filato, purtroppo, non è arrivato. Ma chissà, magari alla prossima edizione. 🙂

Poggia le mani su una cesta d’ananas caramellato, tagliato a rondelle. Inarca le spalle, rantola, i codini squassati dalle convulsioni.
Giorgia, in fianco a lei, con gli ultimi graffi di zucchero filato sulle guance, non fa nemmeno in tempo a spostarsi.
L’amica si volta: una tumefazione grande quanto una mela risale il collo, lenta. Appena sotto il mento, la pelle non regge e si spacca, liberando una massa grumosa e biancastra, lucida di saliva. Gli occhi della bambina scavalcano le orbite, come se volessero buttarsi. L’impasto scivola sulla pelle: un’entità serpentiforme, ruvida di cibo masticato, striscia via dalla carne

Armida dosa la farina, mischiata a polvere d’argento, la scioglie in acqua e lacrime. Ha grattato anche le unghie, che amalgama al tuorlo d’uovo.
Per graffiare, pensa, ne basterà un pizzico.

Emanuela si accascia davanti a un imbonitore di stoviglie.
Lo osservava tagliare una lattina con un coltello, e un crampo le ha scosso il ventre.
Pochi istanti e il grumo si allontana, lasciando una scia di feci.

Lo zucchero è fondamentale, le è stato detto.
Per ottenere il suo, servono mesi: ha cristalli come formiche scintillanti, nasce da erbe ormai introvabili.
La dolcezza riunisce, pensa, restituisce il frutto al ventre.

Gabriele ne ha mangiata mezza: bocconi troppo deboli per scavare le viscere.
Luca invece ne ha mangiate due e lo squarcio nella pancia è largo quanto un pugno.
Decine di frittelle, masticate o quasi digerite, devastano gli stomaci e lacerano la pelle.
Convergono strisciando verso un unico punto.

Armida, dietro la sua bancarella di frittelle, aggiunge il latte all’impasto e pronuncia le parole udite in sogno.
Lacrime di gioia, rigano un volto sfigurato dalla pazzia.
Non ne ha mai potuti avere, ma adesso, spera, i bambini verranno da lei.