Un breve, brevissimo post, per archiviare questo piccolo libro che mi ha affaticato durante quest’ultima settimana.

E’ uno di quei vecchi libri a 1000lire

Già lo sapete che mi ostino a comprarli soprattutto per motivi di nostalgia. Questa collana, per altro, mi piace molto meno di quell’altra, quella dei primissimi libri a mille lire, pur essendo i temi trattati più vicini a me. Comunque, nonostante la nostalgia, sono ben conscio dei limiti, soprattutto traduttivi,  che queste edizioni presentano. 

Non mi faccio, quindi, nessuna aspettativa sulla qualità della scrittura, che potrebbe essere molto, molto limitata da traduzione, editing e quant’altro. D’altro canto, dalle mie parti, si dice “pôc si spint e pôc si gjolt” e giacché non mi lamento di certo di questo.

Quel che cerco, di solito, è il conoscere un autore, facendo magari più attenzione ai contenuti, che allo stile. In fin dei conti, tanto per fare un esempio, il buon Bulgakov, che conoscevo solo di fama per Margherita, non l’avrei continuato ad affrontare se non avessi continuato con questo, che poi ha portato questo.

Questo Harold Warner Munn, dunque, non lo conoscevo, ne mi par di conoscerlo adesso. In ogni caso, non credo che ritornerà tra le mie letture. Ho fatto fatica con questi racconti. Al di  là della scrittura un po’ involuta c’era proprio una certa noia di fondo.

Dovevano essere poi a tema licantropi, seppur di origine aliena, e invece dentro c’era di tutto, dai ghoul, dagli zombi, ai vampiri alle creature della criptozoologia e quelle mitologiche. La trama è più o meno questa: il Signore, che poi si chiama Caym, è un alieno che finisce non si sa bene come sulla terra. Sfiga vuole che incontri una strega babilonese, potentissima, che lo fa suo amante-schiavo ficcandolo in un corpo umano con un incantesimo e vietandogli, di fatto, di poter tornare dal pianeta d’origine. Quello, incazzoso come un’ape, se la piglia non solo con la strega, ma con tutta la sua stirpe e la razza umana tutta, perseguitandola per secoli e secoli e secoli. Quindi ecco che la guerra dei Trent’anni… è colpa sua, ecco la sconfitta della Armada spagnola… è colpa sua, e così come chissà quali altre cose compresi la diarrea, la droga e la morte di jackson. Insomma, un disastro. Per fortuna che alla fine, a forza di dai e dai, arriva anche la sua, di fine. 

Insomma, la trama poteva anche essere buona, ma io non ne potevo più. A metà volevo mollare, poi mi ha cominciato a prendere un po’, ma a 2/3 già volevo andare subito al finale. 

Avrei fatto bene, credo. Questo caos di horror e storia mi ha lasciato ben poco. Adesso lo metto via subito, così non ce l’ho fra le palle e voi, se ce l’avete, non lo leggete, se non ce l’avete, non lo pigliate.